Não sou




Não sou a fornalha que move o trem

Sou o som do apito cantando passagem

 

Não sou o solitário à espera de alguém na estação

Sou o trem atravessando o sertão

Não sou o poeta na janela do trem

Que contempla melancólico a paisagem de outono

Sou o Ipê caducifólio de pé na estação de inverno

Esperando com fé a estação da primavera

Não sou o velho caduco que perdeu a bagagem

Sou o operário queimando carvão na fornalha

Não sou o trem atravessando o sertão
Sou o passageiro fazendo a viagem
Não sou a mala carregada na mão
Sou a estação vendendo passagem

Não sou as rodas que se movem nos trilhos

Eu sou os dormentes sustentando um destino

Não sou a fornalha que alimenta o movimento

Eu sou a fumaça que se perde no vento